Dieser Artikel ist Teil von ZEIT am Wochenende, Ausgabe 48/2025. Neulich lag ich auf dem Wohnzimmerboden, stemmte Gewichte und schwitzte, als meine zwölfjährige Tochter durch die Terrassentür in meine Fitness-Session brach. Begleitet wurde sie von einem mir bisher unbekannten Teenager. "Das ist nur meine Mutter, sie macht ständig Sport, ziemlich peinlich", stellte mein Kind mich vor. Dann stieg sie mit Storchenbeinen über mich hinweg, wie über ein lästiges, überlebensgroßes Insekt. Oder wie eine hochnäsige Königin über einen Untertan, der sich vor ihr in den Staub geworfen hat. Der fremde Teenager machte höflich einen weiten, stummen Bogen um meine Turnmatte und verschwand ebenfalls in Richtung Jugendzimmer. (Sekunden später wurde dann selbstredend noch "MAMA, wir haben HUNGER, was können wir ESSEN!?!" gegen die kurz zuvor zugeknallte Tür gebellt.)