Als ich zuletzt ins Ausland zog, passte mein Hausstand in einen Rucksack. Es war ein 60 Liter fassendes Modell, dessen Frontfach ich mit Panzertape gesichert hatte. Darunter quoll die Jeansjacke hervor, die ich kurz vor der Abfahrt hineingestopft hatte; mein Dachzimmer hatte ich an den Sohn von Bekannten zwischenvermietet. Ich hoffte, es würde ihn nicht stören, dass das Schlafsofa durchgelegen war und dass der Kühlschrank zu brummen begann, sobald man die Herdplatte obendrauf anstellte. Meine weißen Ikea-Tassen konnte er getrost zertrümmern. Ich war 24, Studentin, auf dem Weg in mein Auslandsjahr nach Paris.